Pr'aí 323 dias depois do último post cá no blogue, mimo os fanáticos como eu e os nosso fãs (os próprios MiguelMarlonSalsaNenaAZs) com uma declaração de estupor (que, caso não saibam, é uma coisa boa):
" pessoal, ando descompensado com esta merda: primeiro, estou hoje certo de que os 39 para 40 graus de febre nessa noite não eram motivo de falta; depois, desde Abril que voltei a toda a discografia das excelências e chateia-me como o caraças achar-vos geniais. Neste momento sinto dores físicas por não ter ido ao concerto e, com o o raio do CD/DVD à vista, mas não na mom (mão, em nortenho), acabei de marcar consulta num psiquiatra. Pergunto às miúdas todas quem são elas, digo-lhes o grau de atarantanço, falo chinês em lojas de indianos, corro, prometo à minha miúda levá-la à América (que ela já não se basta com aquela seca de estar agarrado aos arames de Pedra Rubras), comprei o segundo gnomo e enterrei sob ele a segunda mulher, faço longas chamadas a dizer apenas "tou" e a rolar o solo do Salsa em fundo, grito o Rubi a plenos pulmões e cortejo a Sílvia Alberto, escrevo cartas à minha terceira mulher - que foi para a guerra -, obrigo os funcionários bancários a ouvir e a dançar a Bolsa dos Amores, não consigo subir a Rua de Alegria de carro, mando o barbeiro do Salão América c'um caraças (já não aturo aquela da paraportugalidade), exijo que o Bar Amarelo mude o nome para Café Hollywood e mude a decoração para quadros do Indiana, do Humprhey, da Poppins e do Michael Knight, e no final disto tudo já ninguém me atura. Vá que a minha mãe me senta em frente à televisão e me põe os Desenhos Animados - os da Nena, claro, e eu alcanço algum controlo chuchando o polegar direito. Mas lancem lá isso, carago. Já viram os danos?"
foto: Azeitonas oficial facebook
